橄榄树不在远方（1 / 2）

那本红绒布相册在我的膝盖上沉得像块墓碑。我没有把它推回去，手指无意识地抠着封面上那块秃掉的绒毛。雨声把这间屋子封得死死的，像是一个在这个不断下沉的世界里暂时还没进水的密封舱。

少爷刚才那番关于“磨盘”和“肥料”的论调还挂在烟雾里，呛得人嗓子眼发紧。我看着他，他正仰头盯着天花板上被水渍晕开的霉斑，眼神像在看一颗星星。

“少爷，”我开口，声音有点涩，像是在喉咙里含了把沙子，“照您这么说，这石头推上去又滚下来，滚下来又推上去，咱们这帮人，就是在那儿推石头的傻子？”

少爷斜了我一眼，没接话，只是鼻孔里喷出一股烟。

“有个法国人说过，”我盯着那点烟头上的火星，“我们必须假设西西弗斯是幸福的。”

“西西弗斯？”少爷嗤笑一声，把烟蒂按灭在

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